Espejismos.

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Como los muertos de hambre, de frío, de libros
se apabullen los misterios.
Las damas de rojo se vuelven invisibles.


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En la penumbra del canto alado
yo y mi sombra y los peces
nos alzamos a los vuelos de la muerte.

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Y subrayan con rosas y flores la extrema densidad de los botones descosidos de la muerte.


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Los dueños de los museos de mi sueño
y los esclavos de la realidad que me domina.


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Un hombre desnudo en la calle
vomita sobre sus palabras muertas.


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Palabras espantosas. Bichos saliéndote por la boca.